Wind weht um den Turmmit Blut erkauft.Türme küssen die Wolkenin Todeshitze geschaffen.Die Mörder, die Diebe, sie alleleben in goldenen Türmendie weichen Hände der Ölmagnaten geküsst,die weichen Hände der Ölmagnaten führendie alte Kultur in die goldene Zukunft.Blut fließt ungesehendurch die goldenen Straßendie Füße, die Händewund versklavt.
Pfade in den inneren Atlas – Journalismus und Literatur (Lyrik & Prosa)